Primavera Chilena

Entre zarzamoras, canales y charcos corrompió sus alas,

una mariposa en su vuelo errante por los cuatro vientos.

El rugir del agua, el suspirar profundo y su pensamiento,

en un mundo negro que le va pesando mientras se enamora.

Primaveras tristes captan sus antenas mientras va rodeando,

al cadáver joven que va navegando ya por el Mapocho,

a las jovencitas que estaban llorando allá en la Venda Sexy.

¡Lindo es el paisaje que nos heredaron nuestros generales!

El Momento

Cálido el beso que torna nulas ya las corazas,
       Recuerdo réplica entusiasmada de la experiencia,
              No son ajenos rostros conscientes mientras esperan,
                     Silencio claro que configura el advenimiento...

La Dialéctica del Tiempo

Los relojes parecen estar sedimentados en el tormento. Sus reglas cósmicas y positivas no están abiertas a ninguna clase de negociación; por más evidente y manifiesta que sea nuestra impaciencia, por más que en un desesperado clamor por misericordia clavemos en él nuestros ojos desafiantes; poco habremos de lograr.

El reloj nos mirará, y hasta casi con una nefasta sonrisa dibujada por sus agujas objetivas, nos acercará y alejará en su eterna marcha por la vil circunferencia de los momentos añorados. Sin inmutarse continuará confiadamente cuestionando las facultades de la memoria, hasta llegar al amargo momento en el que se comienzan a desdibujar los rostros de los que nos acompañan.

La Moral y Las Buenas Costumbres

Rediles humanos, constructos divinos,
Edictos falaces del trunco agasajo,
Reductos tenaces en polivalencia,
Romances etéreos de espectros en duda.

Evangelio Extinto

Brindando el calor de un verso, los monjes toman el cáliz.
                 Y el cirio animal pausado, anula las insurgencias.
                                 El cuerpo y las escrituras coartan las ilusiones.

Negada en el pensamiento del hijo,
Fundida en la omnipresencia del padre,
           La historia contempla las marcas de un viejo camino olvidado....

Las Glorias del Ejército

Se arrastra la lluvia maltrecha en su nube, estruendos silencian la voz imperfecta.
Latiendo confusa la música muerta, convive corrupta en lo oscuro; en lo eterno.
Contemplan los cielos indómitos seres, que esgrime la sangre de los que fallaron,
La noche rodea los cuerpos redondos de los condenados al burdo silencio.

Pasado-Futuro

Paraísos minerales, siderales, pedregosos,
Conciliad en la desgracia la opulencia de la vida,
Son reductos del recuerdo el amor y la distancia.
Entropías y utopías encontrad la (in)diferencia.

Perseguidos vanidosos los espíritus morales,
Regarán con turbulencia fabricando la desgracia
Sigilosas divisiones del carácter e inconsciencia,
Veintiuno los puñales que se clavan en mi espalda.

Talca

               Al Liceo Abate Molina, a sus colores y a su ambiente.

Estrafalario escalofrío,

de tus calles solitarias,

se configura incinerante,

en este canto literario.

Cuanto luché contra tu abrazo,

bajo arboles contradictorios,

cuanto soñé por retenerlo,

en el ocaso del invierno.

Hoy te camino por inercia,

a paso lento y cabizbajo,

sueño por sueño la desgracia,

de este poeta consternado. 

Jueves

a mis compañeros antropológicos

Cuando la densidad de esta nube simultánea, parece ser el último experimento de libertad, el mundo parece moverse de forma oblicua y seductora. Desde un parámetro reservado que congela mis pensamientos, las horas son perturbadas en la inmensidad de este gran viaje; doy pinceladas cautelosas en la vasta eternidad de la negación de lo concreto.

Escribiendo Frente al Espejo

Escribió el poeta turbio en su hoja arrugada,

los cuatro pilares tortuosos del canto insurrecto,

ya se siente en la espalda la daga cortante,

de las triadas subversivas del amor y el destino.

Es el cielo nublado y furioso del Maule,

quien despierta los truenos de mi pensamiento,

condenado al misterio de los cuerpos fundados,

en rituales bastardos de la erudición.

Poesías malditas cual pasado condenan,

son vanguardia invencible de mis tristes errores,

son virtudes del tiempo porque en ellas trasciende,

el cantar belicoso y mis deseos actuales.

Construir y Amar

La cruel jornada de erudición,

limita tiempo y formas de amar,

solo deseo en la oscuridad,

poder buscarla con libertad.

Aquel abismo nos confundió,

la cruel grandeza nos superó,

el hermetismo se profanó,

la sangre corre por el reloj.

                           (¡tic tac!)              (¡tic tac!)

Por un momento me ilusioné,

en aquel sitio de suciedad,

solo deseo en la soledad,

poder soñarla en la realidad.

Me aferro a los pilares de la institución,

a las avallasadoras penitencias de la ley,

en aquella infraestructura inoportuna y codiciosa.

             Pretendo hallar puñales rojos y distantes.

Despertar

Hoy defiendo a los más oscuros pensamientos, que los fuertes resquemores de la esencia productiva y progresista han condenado a lenta muerte, hoy me detengo a imaginar la tortuosa vida de los luchadores condenados, matizada por las raíces tormentosas, de la cárcel y la decadencia sin futuro de un sistema acongojado. Hoy desciendo calcinado a las moradas turbias de los viajantes cercenados por la supuesta locura e inconsciencia, y a medida que voy avanzando, las sensaciones se acumulan en mi mente mientras cantan las entrañas. Ya no escucho a los errores y adicciones del pasado, que cruzan por mis memorias, como guardianes distraídos de la muerte y de la vida, no pretendo yo escuchar tales falacias, mientras resisten de frente, los que hoy se entregan en plenitud a estas calles controladas.            Veo a las gárgolas de acero preparar su resistencia, que cobardes se refugian en los mantos de otros tiempos, hoy se vuelven a imponer sobre el canto colectivo, veo el llanto de los hijos que se arrastran por el barro, ya no ven, ya no respiran, crueles gárgolas proyectaron sus temores en el aire, pobres vidas se retuercen por el sueño de otro mundo. Monumentos se congregan en el centro de Santiago, ya sus dueños no vigilan sus mensajes cotidianos, victoriosos ya retornan a refugiarse en cordillera. Pobres necios yo los miro, regocijan su relato, contorsionan su existencia y su mercado liberado, no imaginan que en las noches prolifera la violencia, no imaginan que los surcos de los cuentos mal contados, son los valles que procrean a la estirpe luchadora, son los valles que dan forma a los sueños rupturistas, son los valles incendiarios que cultivan los albores de la muerte.

A veces exijo a las palabras...

A veces exijo a las palabras, tus respuestas incesantes,

dialogo abrupto y cruel desplante, de mis confesiones trascendentes.

Recuerdo agosto y sus miserias, octubre negro en sacrilegio,

con mi alma triste y cordillera, partí a la infamia denigrante.

No he encontrado más que lluvia, en un desierto pasajero,

y en la liga autorreferente, tu rostro sucio y mutilado,

¿Es la desgracia el elemento estructurante del amor?,

la cruel caída de los sueños son mil años de pesar.

Peso constante y belicoso, son los errores del pasado,

acongojado, desnudo y ciego, hoy me contraigo por su alma,

aquellos sueños inocentes y la escritura en la pared,

los viajes llenos de promesas, la ciudad que solo hace poco comprendí

Hoy miro atento a mis antiguas escrituras, a mis nidos de incoherencia,

aquellos gritos de clemencia:

La caída de los mitos son intentos de crear.

La caída de los sueños son mil años de pesar.

La caída de lo estable son intentos de vivir.

510

Hoy subí a la micro y observé a la multitud; un gran contingente de miradas cansadas, cuerpos robustos y pieles morenas, que parecía cargar con penas y sueños mucho más grandes que aquellos bolsos, maletas y carros, a los que individuos que no alcanzaron a sentarse, se aferran con decisión cuando la micro voltea en curvas imposibles, estrellando sus cuerpos contra los sucios metales.

Hoy subí a la micro y sentí el peso de muchas almas rasgadas, a veces creo que puedo deducir sus temores y anhelos con tan solo una mirada. Los veo claramente en la madre sonriente y abrigada que conversa a su amiga con resignado entusiasmo; los veo claramente en el padre silencioso que restriega sus manos eludiendo el frío, buscando las respuestas mirando por la ventana los paisajes inconstantes; los veo con especial evidencia en las ojeras del hijo y estudiante que hubiera dado lo que sea, por tan solo 15 minutos más de sueño, 15 minutos más de SUS sueños, que aunque sean de los inconscientes por lo menos son los propios, no los que en el futuro progresivamente les impondrán los intereses ajenos y que tristemente en su gran mayoría acataran; los veo con una fuerza alucinante en el cuerpo del joven obrero, que enclaustrado en sus audífonos mirando convencido al techo, se prepara para otra jornada laboral, en la que seguirá destruyendo sus manos sentando los cimientos del edificio (y la fortuna) del gran empresario. Cuanta tristeza es la que siento al darme cuenta que tiene mi edad, y mientras el articula pesados materiales en andanzas eternas cubierto en sudor, yo me encuentro a diario escribiendo, leyendo y dando coherencia forzada a una realidad abstracta desde mi cómodo sillón.

Cuanta belleza radica en estas vidas y en los pensamientos que ocultan con una cortina de grueso silencio, cuanta belleza se escribe en los maltrechos cuadernos del hijo del explotado, en las opacas salas de la escuela municipal. Cuanta belleza surge día a día, en lo cotidiano y en lo “banal”, mientras pensamos inútilmente en el triste objetivo de estar por sobre los demás.

50%

¿A que aferrarse cuando no hay nada firme?, me preguntaba estremecido en aquella brisa silenciosa, que perturba y acaricia a la copa de los árboles. Miles de seres arrepentidos caminan por las frías alamedas, ¿buscarán acaso, en faroles opacos, en las bancas vacías, el consuelo infinito y el amor al fracaso? No lo sé; a veces los veo merodear por los suburbios, no me miran, ni se extrañan; con los ojos tristes me adormezco.

Pasan los días y la sensación es persistente, me impresiona el pesar de la existencia cuando el tiempo balancea un péndulo difuso; las seguridades se retuercen cuando el reloj avanza en un ritmo inconsecuente. Recojo los pedazos del enigma estrafalario de la mortalidad y me dispongo a caminar por las calles en mi praxis moribunda.